EL PRESENTE DE LOS NIÑOS (24 de Agosto de 2012)

Más allá del deseo,

entre tu cuerpo

y mi deseo,

está mi caricia

derivando

la línea de tu cuerpo.

A la deriva,

en cada minuto,

más allá de mi deseo,

un susurro para ti,

náufrago en la playa

de los niños tiernos y elementales

que quisiéramos todos ser.

Pero ya no,

que no lo somos,

que a veces,

sombras del deseo,

rompemos sin querer

las jarras de agua

de nuestra inocencia.

Más allá de mi deseo,

con mi deseo

y más allá,

está mi abrazo, y mi caricia,

y mi reflejo en ti,

que a la deriva

quisiera decirte

aquí me quedo,

para ti,

para siempre,

con la ternura elemental

del presente de los niños.

DE LAS RAZONES DE QUE TE HABLE CUANDO TE BESO O DE QUE TE BESE CUANDO TE HABLO (Invierno de 1989)

Te beso

con palabras

porque me gusta bocalizar.

Con besos

te hablo,

con bersos,

porque hay

nombres tan suaves

que si de lejos

los suelto

se pierden,

volapluma,

volapiel,

volátiles,

al aire.

Te beso

y te hablo.

Te beso

palabras

porque mi letra

con berso

entra.

Caricia

volátil

Droga

de mi boca,

tu luz.

MI AMOR POR TI (Invierno de 1989)

Mi amor por ti

quiere tener cuidado,

andar con alas,

ser tu mejilla,

acariciada la brisa.

Mi amor por ti

es un amor.

Es evidente.

Y se llama llanto

o las ganas

de llorar en tu hombro

tantos amores

la vida.

Mi amor por ti,

crecida de Enero,

te coge la falda.

El niño perdido,

camino tuyo.

Mi amor por ti,

salvaje también,

bestial

desdén de la sombra,

te quiere comer.

Mi amor por ti

se  llama deseo

y  le da la vuelta

al abismo,

al bolsillo

de Pandora,

mi esperanza.

Mi amor por ti,

loco quisiera

ser sin nombre

en el labio

luz secreta

de tu palabra.

POEMA PARA DOS (19-8-83)

El tiempo es tan corto.

Tan eternos los minutos.

Dame la mano. Sujétate

fuerte, fuerte.

La vida es un tren y un día.

Mañana será otro día, otro día,

mañana será mañana, ya sin tren,

ya sin cielo,

con un recuerdo colgado de un espejo,

con una lágrima (la de siempre),

(y con un cocodrilo del Nilo).

Espero otro tren y otro día

y otros minutos eternos.

El tiempo es como los pantalones de un niño.

Dame la mano y deja que caiga la lluvia.

MANOS SECAS (22-7-83)

Digo que sé lo que es tener las manos secas,

las manos secas.

Y sacarlas a la ventana

y ver que el cielo se ha caído de la ventana,

y no preguntar

                       por qué se tienen las manos secas.

Regurgitarse la angustia

y volverla a ingerir por los ojos sedientos.

Es una pena que suene duro

eso de decir que se tienen las manos secas.

Digo que se me han muerto las preguntas

en los rabillos de los ojos

y que los espejos grotescos

me parecen trágicos.

Si pudiera olvidar la felicidad,

si ella no me olvidase....

Es una lástima tener que decir todo esto.

A lo mejor mañana llueve, a lo mejor,

abriendo mucho los párpados, y estas manos,

estas manos secas...

TU SONRISA (7-6-85)


Yo, que había llenado de besos

tu sonrisa,

la busco en estos días

por el almendro del abuelo,

por el hilo de luz

dormido en la hierba,

por el desenfado de los perros ladrando al Sol.



Y resulta que me encuentro

con el ruido de las ruedas,

con los arco iris de bolsillo

en las mangueras,

con las rosas de plástico

que la gente se obstina

en seguir llevando

a los cementerios.



Y resulta ser todo

menos lo que yo quería,

mucho más de lo que yo quería.



Y resulta que tú borraste

el rostro de tu retrato

y los grillos por la noche

se suicidaron

en frustrado intento

de dibujar tu sonrisa.



Y no me imagino cómo puedes

ir por ahí, sin sonrisa,

un poco perpleja,

intentando hacer

de ceños, labios.



Que no es para tí

esta sonrisa tuya, no.

Es para mí.

Porque tú tendrás otra de recambio,

como con las ruedas.



Tus mejillas huidizas 

ya no me interesan.

Tus mejillas Montgolfier

que tienen miedo

del calor de los nidos.



Cuando encuentre tu sonrisa

ya no será tuya.

Tal vez será otra sonrisa nueva

en unas mejillas recién llegadas.



En todos los lugares,

menos en tus mejillas

estará tu sonrisa,

que no nos pertenece 

ni a tí, ni a mí,

que es del cielo y de los niños.

TU AUSENCIA (4-6-85)

El silencio anida en la almohada.

Tú no estás.

Tu ausencia

me trae los suspiros hondos

de los que se inmolan al amor

en cada ventana,

en cada esquina,

en cada estrella.

Vienen como palomas heridas

a los pies de mi cama,

a las yemas de mis dedos,

y llenan de temblor ausente las paredes.

Tejen en mis labios un

lento himen de insomnio.

No.

Tú no estás.

Ni siquiera recuerdo haberte tenido.

Más que nunca, ahora más que nunca,

siento los suspiros

de los amantes de todo el mundo

posados en el alféizar

de esta ventana cerrada.

Siento el perfume de sus poros,

el lento deslizar de los cuerpos,

los juegos titilantes de las miradas,

el dulce letargo de los placeres saciados.

Y en el enigma

                   de estrella inversa,

                   de envés celeste,

aprendo el significado

de las caricias

pese a tu ausencia.

La noche las inventa para mí.

He de comerme

los pétalos negados de las flores.

He de recorrer

el reverso de la sonrisa.

Al final, Selene me espera

con su dulce trasero.

LLUEVE (13-5-84)

Estos días que se pasan

el día haciendo la lluvia.

Estos días que se dirían

introvertidos y licuados,...

de los que dice la gente: "¡qué fastidio!,

hoy no podremos hacer el amor

sobre la yerba"...

Tienen por otro lado otras cosas.

Dibujan zancadillas

en el umbral de la puerta.

Marean suavemente

y entreveran los párpados

de las cosas más mínimas.

Así, pasamos de ir a contar

briznas de yerba

y nos ponemos a contar

gotas de agua,

que son intangibles,

que se nos rompen

en caricias sin recuerdo...

Lo dejan todo meado

con dicha infantil.

Y bien sentido, hombre,

es como si todo se corriera

durante un día entero,

a pesar de los paraguas.

AFTER NIGHT (4/84)

Un cristal roto.

Un zapato sin fondo.

Un río de papeles.

Laberinto de cielo.

Siento

         los crujidos del semáforo,

         las libélulas de la noche,

         los coches perdidos,

         y unos ojos inciertos

      como si naciesen de mí.

Es raro.

           Yo soy todo lo que hay.

            Soledad.

Una estrella cínica me mira y sonríe.

YO DE MAZAPÁN (26-4-84)

En la primera tarde, cansado,

suelo morir poco a poco.

Me dejo arrastrar por minutos/corderos mansos.

Me adormezco lentamente

como un mar mínimo en calma.

Entonces no siento-aparte de una

brisa espiritual y del sonido amortiguado

de las cosas, lejanas- no siento más que

la presencia de un yo grandote, pesado,

un yo de mazapán,

que es un refugio de yo,

un primor empalagoso de yo.

POEMA (2/84)

Esto es un poema

Esto es un poem

Esto es un poe

Esto es un po

Esto es un

Esto es

Esto

Es

.

LEVEMENTE (4-2-84)

Otra vez

             me tocas con tus alas

                   levemente.

Llamada Hipocondría. Vuelve.

Que puede ser negra como tizón

o harto ya de estar entiendo

no es fácil con tanto, en tanto,

por tanto,....

                   levemente

                   me tocas con tus alas

otra vez.

VEO, VEO (18-1-84)

Esto es el suelo,

y esto, cuatro paredes,

y esto, una foto de cuando

estaba cambiando los dientes,

y esto, un calor perdido

          y un chicle de limón

         y un trozo de hielo

         y un dolor de muelas

         y un ramo de sonrisas

         y un instinto intacto

         y tanto y tanto

         y  mi tía en bicicleta

         y yo qué sé más.

Veo, veo.

               ¿Qué ves?

Veo la nada

y una noche llorando

que no me deja ver

porque sin parabrisas

¡hay que ver!, con estos ojos

no hay quien vea nada.

"No sé si llamar a mamá

o cambiarme a la cama de

mi hermano".

Esto es el suelo,

cuatro paredes, una gota de agua,

dos manos, un torso, dos pies.

 Soy yo, pero aún veo la nada.

LASTRE (18-1-84)

Lastre...Lastre....Lastre,

lastre en mis venas de café,

por donde me coses los ojales,

por donde me engarzas los arcos iris

y me rompes los cristales

                                      "sin darte cuenta".

Lastre que suelto, suelto que vuela,

vuela que libre, libre que vive.

Viva, viva, viviendo, vívido, birria,

a veces

            solo.

Pero,... pero  ¿hay más?

Si lo supiera, si te supiera,

sólo viviría sin más.

EX-PERANZA (18-1-84)

Quiero volar, volarme

                      volarte...

Quiero trazar las hojas que en tus labios

me dicen sí.

Dejémonos de rodeos.

Ya vale de tanto jugar.

Te gusta el rímel y los limones

                                                 vacíos.

A mí me gusta la piel limpia

y los frutos de la sed saciada.

Yo soy yo.

Yo soy el que soy.

Tú, tu eres mi vida.

Tú eres la que me eres.

¿Ves?

De nuevo caigo

en tu lazo de color selvático.

Ya, ya, ya lo sé

Tengo que esperar que me den

el número.

Dime quién tiene la vez

y si hace falta quitarse el sombrero,

                                     el pelo,

                                   la yerba,

                                   las neuronas,

             el ácido desoxirribonucleico,

             y el otro de la esquina.

¿Sabes?

Te quiero, mi vida.

Vamos de una vez

                            al tálamo talado,

                            al hueco de la mano,

                            a la rosa abierta,

                            al Sol refrescado,

                            a la miel del alba,

                            a la rama cantora,

a la mierda, ¿y qué importa ya?

¿Ves?

Otra vez

me haces sombra

con tu rímel sin secar.

Y sin embargo, ¿sabes?

Te quiero.

De sobra lo sabes.

SOLO (5-12-83)

Tengo frío.

 Esto callado.

                        Callado.

 Silencio.

No hay más

                     palabras.

Vivir, vivir.

                   Respirar.

Sin jadeo.

                   Morir...Observar

Ser una planta

                        pura.

Sin conciencia.

Con vida...Sin jadeo.

Me es difícil ser hombre.

Que me arrastre el agua.

          Que me arrastre

                                      sin más.

          Dormido.

          Sabiamente dormido.

          Solo y vivo.

EL CAMALEÓN (30/VII/88)

De bruces,

el número exacto.

La palabra telegráfica

acentuada.

Érase el cepillo de dientes.

Érase todo en su sitio.

La compota inmóvil érase.

Pero, poco a poco,

-el sarro del tiempo,

el poco de allí,

de acá el poco,

tu cintura cimbreante,

la cama-palmera-
manchóse de sombras la muerte,

el marfil se llamó por su nombre,

le cayeron gotas rojas al trasluz.

Entre las sábanas de la siesta,

borbollante,

el camaleón sediento,

el famélico cama-león,

-león y cama: palmera,

sediento mar-

abrió sus sardónicas fauces

y sacó de su lengua

un brillante tigre enamorado.

TUS PARADOJAS (Octubre de 1987)

Me gustan tus paradojas

porque son unos labios canallas

o un cigarro cínico

o el borde de tu pudor

bajo una media calada,

o a veces

sólo un deseo irreprimible

de emprenderla a zarpazos

con tu ausencia.

La calle está a punto de caramelo

y recuerdas la última esquina

estremecida por tu sombra.

Ahora o nunca. Sonríes.

Al abismo juegas

con las cosas más tontas: un vaso de vino,

el silencio de un ascensor,

tres o dos fotos,

un gato,

tú,

la noche,

o dejarse abierto el grifo

y tener que limpiarlo todo

con periódicos viejos.

Suena el teléfono

a las cuatro de la madrugada

y es conferencia de Brasil,

con acento de samba sensual- lo juro-.

Preguntan por una que no resulta ser tú.

Te paras a pensarlo y lo encuentras todo tan natural

que abres la nevera para apagar la risa con una botella.

Así que ya lo sabes, paradójica,

vertiginosa -¡palabra!- invertida.

Paseas por la calle,

a punto de caramelo.

El teléfono llama.

Ahora o nunca.

Las palomas parecen tan delicadas

mirándote por la ventana

que cualquier día

las devorarás

con la exquisitez

de un tigre enamorado.