POBRECITOS SOLDADITOS. (Octubre de 2016)

POBRECITOS SOLDADITOS. (Octubre de 2016)

En las persianas golpea el agua.

Otoño ha llegado repentino

y se ha colado en tu alcoba...

Es el primer otoño que recibo

aquí y contigo...

El gris se desliza tamizado

y la lluvia, persistente,

nos moja el pensamiento...

Bajo las sábanas,

miramos los dos el techo,

enlazados nuestros cuerpos

con perplejidad de cenizas

de Pompeya...

Tu me dices.-Pobrecitos soldaditos...

.-Yo te pregunto: Pobres? Por que?

.- Sí. El desfile. Se van a mojar.

Entre las sábanas diluidas

de gris y de gotas pertinaces,

bajo el techo aun dormido,

en tus mesillas llenas de regalos sorpresa

que chillan o que iluminan

en las fiestas de tu alcoba...

Entre tus piernas,

entre las mías,

en mi pecho,

en tus senos asombrados,

en nuestras caderas inquietas,

en nuestros corazones

de buscadores de oro

sorprendidos por este otoño...

No, en ningún lugar...

no hay refugio

para estos soldaditos

que habrán de desfilar

irremediablemente

por el otoño que llega sin aviso...

Pobrecitos soldaditos,

tan tristes, tan cenicientos,

perplejos bajo la lluvia de octubre, amorcito.

Todos los ascensores de Madrid, septiembre de 2016

Todos los ascensores (de Madrid), septiembre de 2016

Todos los ascensores de Madrid

bailan boleros desde que te conocí...

Algunos trasnochadores sorprendidos

han presenciado el portento

de los ascensores danzantes

y, zarandeados en un baile de pisos,

dudan si aquello es real o es su imaginación desbordada por la noche canalla...

Pero sí,

todos los ascensores de Madrid

bailan boleros desde que te conocí....

Todos se han puesto bailones al ver tu sonrisa y mi rostro de feria

y las palomas de nuestras manos

entrelazando sus alas

en un alboroto de pañoletas de verbena.

Todos los ascensores de Madrid se han vuelto locos de amar

y amenazan con contagiar a todas las comunidades de vecinos

de esta ciudad de cuatro millones de almas sedientas...

BILBAO (agosto de 2016)

BILBAO (agosto de 2016)

Te dije que me gusta que seas mujer

y que seas distinta a mi

Y te dije que me gusta sentir la curva de tus caderas en mis manos

y escuchar abandonado a tus pechos

el latido de tu corazon en lo íntimo.

Tambien sabrás que me gusta como amaneces y atardeces en mi cuerpo

y como me exploras descubriéndome una tierra nueva en mi mismo...

Viento y agua somos,

barro, fuego, saliva y luz de pensamiento atrevido...

de tus ojos a los míos...

hasta que cegadas de caricias las miradas,

 sigue el tacto el rastro del pensamiento,loco ya,

pensamiento loco

que rie como en la cala rien las olas

y como sube la risa de la marea por nuestros tobillos,

por las rodillas,a los muslos y a nuestros vientres florales...

El cristal de la ventana

nos devuelve la imagen

de tu cuerpo de mujer y del mío

y nos miramos riendo-¿quiénes somos?-

Nos inventamos como alfareros,

con saliva, con barro, con luz, con loco pensamiento...

POESÍA junio 2015

POESÍA  (junio 2015)

Primero fue la música,

 en mi voz, música,

y en  mi cuerpo.

Luego la música se fue poblando

de lluvia,

de panes mojados,

de zapatos perdidos,

de escaleras rotas,

de temblores,

de manos buscando otras manos

y agarrando tal vez unas nubes.

De grillos,

de paredes trémulas,

de patios de infancia,

de inmensos trenes

con vagones de tiempo...

Siempre, 

detrás de las palabras,

ese silencio,

esa música,

que no sé qué me dice,

que está muda

aunque yo le hablo

desde aquel día

en  un umbral cualquiera

borrado al recuerdo.

FERIA mayo de 2015

FERIA  mayo de 2015

Llevo tus besos prendidos por mi ropa.
No se han querido ir.
Se han quedado entre los ojales
como claveles de feria.
Se han quedado en los bolsillos
como tímidas libélulas.
Voy a pasear con ellos
por las calles más tristes de ayer
y dejaré uno a uno
cada clavel,
una a una
cada libélula,
en cada portal por el que pase,
para lavarle la tristeza
a estas cándidas calles perdidas,
para despertar a estas calles tristes y antiguas
con la risa nueva de tus besos.

DESPERTAR (Abril de 2015)

DESPERTAR (Abril de 2015)

Es temprano.

Espío la calle desde la ventana.

También

te veo  en la cama ,

envuelta en la manta,

cubierta por la colcha,

mientras apenas entra la mañana por las cortinas.

Todavía no sabemos ni tú ni yo

que en unos días te diré "te quiero" por el teléfono

y también "te añoro"

y "me gustó tanto tanto

que reposaras abrazada en mi pecho",

y yo no sabré muy bien

cómo leer tu respuesta de silencio

y tu bye al teléfono.

Me dirás: "mira, andas aprensivo"

y yo te diré que no,

y tú me dirás que sí,

que quieres decir que ando ansioso.

Yo te diré que "acaso sea de amor",

"ansiedad de amor",

y me enojaré un tanto

y te escribiré una carta

para decirte que tal vez es que

no tenías más que ganas de hombre, pero no de amor,

y tú me dirás que esa parte de la carta

"es muy muy ofensiva"

y que te arrepientes de cosas

y que quizá nos precipitamos.

Yo te diré que no, que no,

que no es eso,

y que "tal vez es que no quiero perderte",

que no me gustaría perderte.

Entonces recordaré

tu vestido de colores geométricos,

tus botas tiernas sobre el piso,

tu mano y tu piel, tan suaves,

tu rostro velado de placer, joven de gozo,

y palabras incendiadas en los labios encendidos.

Yo todavía no sé que todo esto nos va a pasar.

Ahora, junto a la ventana, temprano,

 sólo siento que te quiero,

con la luz velada del inicio del día que entra

a través de la cortina de esta habitación de hotel,

mirándote  mientras duermes aún en esa cama enorme, infinita,

en la que envuelta en manta y colcha

se te ve tan chiquita

que parece que no hay nadie,

 que miro una cama vacía

por la que vas despacio diluyéndote

como en un sueño,

como en un deseo soñado

 que se esfuma al despertar.

SÁHARA (6 de Abril de 2015)

 SÁHARA (6 de Abril de 2015)
(A mi hija, Violeta)

La arena se hacía dedos en tus dedos

y enlazaba sus manos a las tuyas, tímidas.

Palabras mudas habitaban el tacto a la espera.

Paciencia geológica, maestría de silencio,

movimiento lento más allá de los relojes...

 

Hacía un rato que habíamos salido de la jaima
a la jaima inmensa del mundo, azul y negra.
Por el orto la serpiente de luz finísima
se deslizaba tenue desperezándose
y los insectos de plata se alejaban uno a uno
a habitar otra noche.

 

Del silencio mismo de la arena
los dromedarios nos alzaron, mástiles verticales,
en pos de la sierpe blanca que iluminaba el horizonte.
Navegamos despacio hasta el pie de la gran duna,
y las bestias nos posaron, tiernas, sobre el suelo
como si despertáramos, suaves, de un sueño profundo.

 

Yo quería que la arena nos hablase,
que nos contara el secreto de su infinita paciencia,
y viéndote a ti tan escandalosamente joven,
tan expectante,
tan inocente en tus dudas y en tus miedos,
me avergoncé de esperar tal vez yo tanto
o tal vez yo más que tú.

 

En tus ojos vi un brillo que también hice mío,
al acecho, como yo,
de esa serpiente blanca que crecía a lo lejos
y que iba incendiando las almas y la dunas
alumbrándolas poco a poco
hasta que el fulgor de su ojo de cobra
colmase el espacio.

 

Acudieron entonces
a nuestras manos y a nuestros dedos
las arenas apenas encendidas
entre oros y azules.
Así fue, a su modo,
que se quedó su temblor de seda en mis dedos y en los tuyos.

 

Una noche cualquiera en el negro y el azul
de unos desiertos íntimos
despertarán de nuevo sus enigmas transcritos al tacto
y se harán susurros para ti y para mi
y quizá nos dirán ocultos secretos en el fondo del tiempo,
palabras perdidas en la sombra sin nombre.

Hombre, no te arrepientas nunca (Febrero de 2015)

Hombre, no te arrepientas nunca

de tu alma vendida al diablo.

Mira frente a frente

a la mañana y a la nube

que despertaron la memoria

de aquel pacto antiguo.

Hace ya tiempo

que lo llevabas marcado,

hijo del hombre y de la tierra,

agazapado en ti

como víbora durmiente

que tomara tu pecho por guarida.

Cuando ella te muerda adentro

y el veneno alargue tus noches

y haga de tus recuerdos

sonámbulos caminos,

no quieras no haber pactado.

La tierra es del diablo

y tú eres de la tierra.

No le pidas a él

las piedades que no tiene.

Mantenle firme la mirada.

Déjale claro, hombre,

que tuyo es tu presente

y para eso no hay renuncia.

Que se lleve lo demás

si lo quiere como suyo,

mas la gloria del instante

es para siempre tuya.

 

OVILLEJO DE AMIGO (Diciembre de 2014)

OVILLEJO DE AMIGO

Con el bronce de la tarde,

alarde.

Con la plata de la noche,

un broche.

Con el oro en madrugada,

amada.

Me encontré con tu mirada

sin saber si lo quería,

sin pensar si lo sabía,

alarde y broche, mi amada.