Ahora que te veo (Noviembre de 2014)

AHORA QUE TE VEO  (Noviembre de 2014)

                                                            

Ahora que te veo

y a tu lado respiro

el mismo aire turbio.

Ahora que ya siento

de cerca tus labios

y los míos anhelan

sus nupcias de carmín.

Ahora que podría

en  tu oreja gustar

la fruta prohibida

y derretirme tanto

bajando por tu blusa,

tu media y tu tacón,

ahora he de decirte

en voz baja, con gestos,

lo que me pasa, nena.

 

No sé cuándo fue,

cuándo todo empezó.

Recuerdo que en sueños

paseaba por calles

de un barrio apartado

en el que me hallaba

sin saber muy bien cómo.

Me paraba a mirar

una vieja fachada,

un farol tembloroso

o personas pasando

por business o recreo,

y todo parecía

ajeno y familiar

al mismo tiempo junto.

Así mucho soñé

con distintas ciudades

o con la misma acaso,

con lugares diversos,

de paisajes cercanos

o lejanos paisajes...

 

 

He de contarte, nena,

en voz baja, con gestos,

que ahora se repite

y me pasa al despertar.

Salgo cauto a la calle

y no sé lo que ocurre.

Me pierdo en los rincones,

atravieso una plaza,

cruzo por un pasaje.

¿Los nombres de las calles?

claro que los conozco

pero no sé dónde estoy:

barandas por mis manos,

bordillos por  mis pies,

aceras por mis pasos,

no se portan como antes.

Siento algo muy raro,

como si a escondidas

se pusieran a jugar

a confundir mis huellas.

No, ya no son las mismas,

ni las mismas barandas,

ni los mismos bordillos,

las aceras, tampoco.

 

¿Entiendes esto tú?

Yo no, te lo confieso.

En el vagón del metro

te encuentro muchos días,

como ahora, tú y yo,

muy cerca, frente a frente.

Bien podría besarte,

pero es tan, tan extraño.

No te conozco, nena,

o tal vez sí, en sueños,

o fue justo ayer

en el mismo vagón.

Te juro que no sé.

Quizá  lo he olvidado.