EN UNA CALLE DE BAEZA (AGOSTO DE 2014). Publicado en Octubre de 2014

EN UNA CALLE DE BAEZA  (AGOSTO DE 2014)

-Barren las calles

las sombras de los hombres.

Barren sin tregua

y al ocaso descansan.

 

 

-Hoy es de noche.

Me despierto

en un cuarto desconocido

en un pueblo desconocido.

Despacio me levanto

y abro la ventana.

Entra en la estancia

una luz como un cuchillo.

Creo que me ha atravesado.

Dolor mudo y seco.

Sé que me ha atravesado

este cuchillo de luz

que se alarga por la vacía calle

de blancas casas y de noche alta.

 

 

-Todas las sombras de los hombres

se han dormido

bajo la noche alzada

sobre esta calle blanca.

 

 

-La calle y yo,

ella y yo, solos.

 Calle larga, puñal

largo hasta mi ventana,

me arrastra sin testigos

con su acometida alba.

 

 

-Cuchillada de luz,

diáfana oscuridad

 arrastrándome hasta

aquel pozo del patio

en mi infancia.

Allí fui yo príncipe

entre limones de oro

y gatos de plata.

Aquel pozo todavía

no sabía de cuchillos,

hondura negra era

por donde subía

trasparente una incógnita

y al tiempo el alboroto

de tía, de abuela, de madre:

"cuidado, niño, cuidado,

 cuidado

con el pozo"

 

 

 

-El pozo y yo,

él y yo, solos.

A veces me asomaba,

perdida la mirada

en su fondo infinito.

 

 

-He barrido las calles,

una sombra más entre los hombres.

He barrido con mi sombra

las calles

y he buscado

vértigos o reposos

en tardes y en mañanas.

Hoy es de noche,

en esta calle, en este pueblo,

y me asalta

un puñal de luz

nacido de un pozo

o de la noche alta de mi alma.